Il mattino


Ora nulla sembra accadere:


l’alto cielo,
l’acqua insonne,
la pietra quieta.


Nessuno non appena parli,
né tanto almeno quest’orma
che porta con sé tanti passi.


Ombre dell’erba,
fibre del vento socchiuso;
ciottoli tutti della lingua assolta.


Quello che guarda i suoi occhi chiusi
e vede crescere la distanza, la sabbia.


L’aria innalza la montagna sui suoi incerti diboscamenti.


Felipe García Quintero