Quote Originariamente inviato da Rupert Visualizza il messaggio
Anche qui mi scuso per l'intrusione, ma sebbene siano parole bellissime e senz'altro di grande effetto poetico, non sono affatto poesia (almeno nelle intenzioni dell'autore). Si tratta di Notre-Dame de Paris, libro IX, capitolo 4, intitolato "Grès et cristal" :

"Elle sentait s'éloigner d'elle peu à peu les images terribles qui l'avaient si longtemps obsédée. Tous les fantômes hideux, Pierrat Torterue, Jacques Charmolue, s'effaçaient dans son esprit, tous, le prêtre lui-même.
Et puis, Phoebus vivait, elle en était sûre, elle l'avait vu. La vie de Phoebus, c'était tout. Après la série de secousses fatales qui avaient tout fait écrouler en elle, elle n'avait retrouvé debout dans son âme qu'une chose, qu'un sentiment, son amour pour le capitaine. C'est que l'amour est comme un arbre, il pousse de lui-même, jette profondément ses racines dans tout notre être, et continue souvent de verdoyer sur un coeur en ruines.
Et ce qu'il y a d'inexplicable, c'est que plus cette passion est aveugle, plus elle est tenace. Elle n'est jamais plus solide que lorsqu'elle n'a pas de raison en elle."
Grazie, non sapevo, ma tanto di cappello a Victor Hugo, che riesce a fare della prosa, poesia!