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Discussione: Poesie per la madre, poesie per il padre

          
  1. #31
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    Bellissima! Non la conoscevo: una vera perla!
    Concordo: sono senza parole da tanta poesia. ciao
    Rosy
    " Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi non ascolta musica..."
    M.Medeiros

  2. #32
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    MIO PADRE


    Nella sua gioia mite
    oggi mio padre, con il sole
    alto che gli batte sulla fronte,
    si fa giovane: come ogni anno
    al tempo dei nidi sui carrubi.


    Le mani gli si sciolgono
    dietro la schiena. “Un giorno
    mi lasceranno” pensa, e subito
    la sua mente è altrove, ai luoghi
    della sua giovinezza.
    Non parla: il silenzio,
    la solitudine buona
    di chi non rifiuta il mondo.
    E io, quanto tempo per capirlo,
    ho già quasi la sua fronte.

    Domenico Adriano
    Da La polvere e il miele, L’Officina Libri, 1977
    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

  3. #33
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    L’ATTESA

    Ti sei calmata quando ti hanno tenuto il viso contro il mio,
    come se fossi entrata in casa, al riparo dal vento.
    Le tue pupille si inceravano di nero,
    mi misero a fuoco come telescopi mentre mi guardavi.
    Le mie braccia erano addormentate così fu compito loro
    strofinare più volte la tua guancia con la mia.
    Poi ti portarono fuori a strillare.
    Due ore di attesa. Mi tirarono su la pelle
    delle gambe per riparare lo strappo che avevi fatto;
    mi spinsero in una stanza da sola, i miei pensieri
    mozzati dalla morfina, il corpo mezzo andato.
    Voglio che tu sappia che ero senza memoria
    in quelle ore. La mia vecchia vita come abiti
    di ieri: fuori taglia, consumati di sangue.
    I miei nervi vigorosi imballati sotto il peso
    di gambe addormentate, ma non c’era avvio.
    Aspettavo senza speranze o vie d’uscita,
    come se stessi aspettando il mio nome.

    Sally Read
    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

  4. #34
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    Lettera

    Padre, il mondo ti ha vinto giorno per giorno
    Come vincerà me, che ti somiglio.

    Padre di magre risa, padre di cuore bruciato,
    Padre, il più triste dei miei fratelli, padre,

    Il tuo figliolo ancora trema del tuo tremore
    Come quel giorno d’infanzia di pioggia e paura.

    Pallido tra le urla buie del rabbino contorto
    Perdevi di mano le zolle sulla cassa di tuo padre.

    Ma quello che tu non dici devo dirlo io per te
    Al trono della luce che consuma i miei giorni.

    Per questo è partito tuo figlio; e ora insieme ai compagni
    Cerca le strade bianche di Galilea.

    Franco Fortini
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

  5. #35
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    L'OSTERIA DEL MARE

    Quell'osteria, madre, in quel vicolo persa,
    laggiù, sul mare?
    madre, giovane madre,
    fu la nostra vacanza,
    la sola forse,
    allora non usava,
    e qui fischioni rossi
    con foglie verdi
    mai ne ho trovato altri
    così perfetti
    e l'azzurro d'intorno
    ci cerchiava,
    ci ubriacava la luce
    sulla panca
    sono sceso alla costa
    l'ho cercata,
    ma il tempo muta
    e le strade e le case,
    cambia perfino l'aria
    era l'aria allora
    cosi' diversa io la solcavo
    stretto alla tua mano,
    la tua veste leggera che risplende
    contro l'Ardizio
    verde come il fosso
    dove fatica la gente
    del mio sangue
    io quei giorni
    me li porto dentro,
    il cammino mi fanno
    più leggero.

    UMBERTO PIERSANTI

    " Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi non ascolta musica..."
    M.Medeiros

  6. #36
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    Certe donne si sposano la casa
    E’ come un’altra pelle; ha un cuore,
    una bocca,un fegato e un intestino.
    Le pareti sono ferme e color rosa.
    Guaradala tutto il giorno in ginocchio,
    con che puntiglio si lava.
    Gli uomini entrano a forza, attratti come Giona
    nella carne delle loro madri.
    Una donna è madre di se stessa.
    Questo è quello che conta.

    ANNE SEXTON
    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

  7. #37
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    Mia madre cuoceva nel forno il mondo intero

    Mia madre cuoceva nel forno il mondo intero per me
    in dolci torte.
    La mia amata riempiva la mia finestra
    con uva passa di stelle.
    E le nostalgie sono racchiuse in me come bolle d'aria
    nel pane.
    Esternamente sono liscio, silenzioso e bruno.
    Il mondo mi ama.
    Ma i miei capelli sono tristi come i giunchi nello stagno
    che va prosciugandosi.
    Tutti i rari uccelli dalle belle piume
    fuggono via da me.

    Yehuda Amichai
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  8. #38
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    PICCOLA MANO

    Momi, tu vuoi ch’io tenga la tua piccola mano
    (oh calda e molle e dolce, come uccellino implume),
    così, nella mia mano tutta raccolta e chiusa;
    però ch’io son la forza onnipotente e buona
    che fuga il male tristo e le fosche paure,
    e comanda alla vita, e regna sul destino.

    E non sai, creatura mia, che il tuo babbo grande
    è un bambino anche lui: un piccolo bambino
    smarrito fra i terrori della terra e del cielo;
    un povero bambino che dentro sé si strugge
    di non poter posare nella mano di Dio
    la sua mano impotente e il suo fragile cuore.

    DIEGO VALERI
    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

  9. #39
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    A mia madre

    Eri un roseto. Il fiato che si smorza
    fu il tuo dono più tuo, estrema rosa.
    Chi scrisse su una tomba "qui riposa"
    non sa dove comincia la tua forza.

    Maria Luisa Spaziani
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  10. #40
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    A mia madre

    Eri un roseto. Il fiato che si smorza
    fu il tuo dono più tuo, estrema rosa.
    Chi scrisse su una tomba "qui riposa"
    non sa dove comincia la tua forza.

    Maria Luisa Spaziani
    STUPENDA.
    Grazie Ale! e bentornata anche a te dalle vacanze!
    Rosy
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    M.Medeiros

  11. #41
    Master Member L'avatar di Claire
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    MADRE

    Sortii solo, nell’asettico meandro di una corsia:
    fu l’introduttivo travaglio avviante all’inevitabile dipartita.
    Nacqui, madre, inconsapevole che, con lo strazio dell’atto,
    sgravasti col frutto anche l’anima per il mio futuro:
    c’eri, madre, a malincuore, alla mia nascita.
    Alcuna traccia lasciasti di premure materne,
    fievole d’ascolto al mio respiro. Ci fosti, madre,
    in quel solo momento: un ruolo per sventura
    indifferibile nel mio asperrimo cammino...
    ...ma più imperdonabile fu andartene
    senza avermi offerto l’occasione di piangerti....
    Maurizio Romanelli
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

  12. #42
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    Smile X Claire

    E' più che dolorosa , per me, questa poesia.
    E' questa la sorte toccata alla mia nonna materna , morta a 20 anni, lasciando mia madre di 20 giorni. ciao
    Rosy
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  13. #43
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    Ritorno a maggio 1937

    Li vedo in piedi davanti alle architetture formali dei loro college
    vedo mio padre sotto l’arco di arenaria ocra,
    le piastrelle rosse che brillano
    come scaglie di sangue dietro la sua testa,
    vedo mia madre con dei libri insignificanti al fianco
    in piedi davanti al pilastro di mattoni
    col cancello in ferro battuto ancora aperto dietro di lei
    le punte di lancia nere nell’aria di Maggio,
    stanno per laurearsi, stanno per sposarsi,
    sono ragazzi, sono stupidi,
    tutto ciò che sanno è che sono innocenti
    non farebbero mai del male a nessuno.
    Voglio andare da loro e dire Fermi non fatelo,
    lei è la donna sbagliata, lui è l’uomo sbagliato
    farete cose che mai pensereste di poter fare
    farete del male ai figli
    soffrirete in modo inimmaginabile
    vi augurerete di morire,
    voglio andare da loro in quella luce di fine Maggio
    e dirglielo ma non lo faccio.
    Voglio vivere.
    Li tiro su come bambole di cartapesta
    maschio e femmina e sbatto insieme i loro bacini
    come schegge di selce come per far scaturire scintille,
    dico fate quello che dovete fare
    e io poi giudicherò.

    Sharon Olds
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

  14. #44
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    RICORDO TUTTO DI TE

    Ricordo tutto di te
    Anche le più piccole cose
    E ti rivedo
    E ti riconosco
    È come tu fossi ancora qui
    Ora so quanto mi hai amato
    Forte della tua esperienza di figlio
    Tutto mi hai insegnato
    Anche a soffrire
    Oggi te ne sono grato
    Non te l’ho detto subito
    Peccato.

    Sandrino Aquilani
    " Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi non ascolta musica..."
    M.Medeiros

  15. #45
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    IL PRATO

    In mezzo al prato, questo pomeriggio, raccolgo
    un sacco di ricordi stravaganti. Quell’impresario
    di pompe funebri che ha chiesto a mia madre se
    voleva comprare l'intero completo con cui seppellire mio padre
    oppure solo la giacca? Non è che devo per forza
    fornire una risposta a questa o a qualsiasi altra
    domanda. Però, oh, lui è entrato
    nel forno crematorio con i pantaloni addosso.
    Questa mattina stavo guardando una sua foto.
    Era un tipo robusto, pesante, nell'ultimo anno
    di vita. Teneva in mano un salmone gigantesco
    davanti alla catapecchia in cui abitava
    a Fortuna, in California. Mio padre.
    E adesso è nulla. Ridotto a una tazza di ceneri
    e qualche ossicino. Senza dubbio
    non è proprio questo il modo
    in cui deve finire la vita di un uomo.
    Anche se, come ha giustamente osservato Hemingway,
    tutte le storie, se si continua a raccontarle,
    finiscono con la morte. E’ proprio vero.
    O Signore, siamo quasi in autunno.
    Passa uno stormo di oche canadesi,
    alto. La cavallina alza
    la testa, è scossa da un fremito, si rimette
    a brucare. Mi sa che mi sdraierò
    su questa erba dolce. Chiuderò gli occhi
    e resterò ad ascoltare il vento e il battito delle ali.
    Così, tanto per sognare un'ora, felice di stare qui
    e non altrove. Certo. Ma c'è anche
    la tremenda consapevolezza
    che uomini a cui ho voluto bene
    se ne sono andati in un altro posto, meno bello.

    Raymond Carver
    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

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