Parlatemi d'Amore

[Andrea]

Il Disinnamoratore


Il Disinnamoratore è il professionista della disinnamorazione.
Metti che tu sei innamorato di una che non t’ama.
O che t’amò ma che non t’ama più.
Metti che soffri come una bestia.
che non dormi più
che non mangi più
che non sei più tu
che non ti va più di uscire
che non ti va di giocare più
di leggere, di scrivere, di far di conto
che non ti va più di niente più
perché lei non t’ama mentre sì, tu.
Metti che ti senti di morire
di scomparire.
Metti che hai finito le lacrime e i sospiri
e pure i biscotti e la carta igienica
ma non hai voglia di andarli a comperare.
Metti che pure il tuo gatto è preoccupatissimo per te
e tua mamma e i tuoi amici, e il tuo elettrauto.
Ci andai una sera di Marzo
forse era Febbraio
Agosto, probabilmente
in ogni caso mi portavo dietro il freddo.
Lei è il Disinnamoratore? gli chiesi.
– Lo sono.
– Professionista in disinnamorazioni?
– Esatto.
– Ho bisogno di disinnamorarmi.
– Sei sicuro?
– Ho alternativa?
– Lo sai tu.
– Credo di saperlo.
– Sei innamorato perdutamente?
– Temo.
– Lei non t’ama?
– No.
– Ti senti perduto?
– Come Ulisse sull’isola di Lost.
– Sai che è irreversibile?
– So.
– Sei pronto?
– Sarà doloroso?
– Dopo sì.
– Ma dimenticherò tutto di lei, tutto quello che è successo tra noi,
i baci, le passeggiate, le colazioni, le carezze, le litigate, il bello e il brutto,
i suoi occhi, i suoi capelli, le sue labbra, il suo odore, il suo colore preferito,
il gusto della sua pelle?
– Non siamo in un cazzo di film.
– Ah.
– Eh.
– Proceda.
– Procedo.
– Procedette.
Il Disinnamoratore
è il professionista
della disinnamorazione.
Ti stacca via un pezzo
non fa poi così male
e pentirsi dopo
non vale.


Guido Catalano

[kaipirissima]

Questo testo mi ricorda un film molto bello, Se mi lasci ti cancello, titolo stupidino ma film interessante.

titolo originale Eternal Sunshine of the Spotless Mind




(Cito, Wikipedia )

Il titolo originale, Eternal Sunshine of the Spotless Mind, è preso da un verso dell'opera Eloisa to Abelard (1717) del poeta inglese Alexander Pope

(EN)
« How happy is the blameless vestal's lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray'r accepted, and each wish resign'd. »

« Com'è felice il destino dell'incolpevole vestale!
Dimentica del mondo, dal mondo dimenticata.
Infinita letizia della mente candida!
Accettata ogni preghiera e rinunciato a ogni desiderio. »

[daniela]

Senza contare le misteriose
periodiche scomparse del 29 febbraio
ogni anno in amore
ci depredano di un giorno.
Quand’ero giovane non ne tenevo conto,
anche senza quello
c’erano abbastanza sabati e mercoledì.
Oggi per me è importante ogni giorno
in cui ti posso guardare.
Il nostro feudo
che si estendeva per cinquant’anni di futuro
si è ridotto a un piccolo podere contadino.



Izet Sarajlic

[daniela]

Avremmo giocato di più
avremmo fatto giravolte per strada
e mi sarei nascosta a un angolo
per sorprenderti
e per sorprenderti t'avrei baciata,
ma tu non vuoi o non puoi io ti guardo
come per aggrapparmi,
perché non so come
gestire questa leggerezza, il peso
che mi togli mi slega dalla terra

Martina Germani Riccardi

[Andrea]

Andata e ritorno

Quando andiamo incontro all'amore
andiamo tutti bruciando.
Abbiamo papaveri sulle labbra
e una scintilla di fuoco negli occhi.
Sentiamo il sangue
pulsare nelle tempie, nell'inguine, nei polsi.
Doniamo e riceviamo rose rosse
e rosso è lo specchio della stanza in penombra.


Quando ce ne andiamo dall'amore, appassiti,
respinti, colpevoli o soltanto assurdi,
ritorniamo più pallidi, più freddi.
Con gli occhi sbarrati, più capelli bianchi
e i globuli bianchi alle stelle,
siamo uno scheletro e la sua sconfitta.


Ma continuiamo a camminare.


Amalia Bautista

[daniela]

POESIA D'AMORE

Le grandi notti d’estate
che nulla muove oltre il chiaro
filtro dei baci, il tuo volto
un sogno nelle mie mani.
Lontana come i tuoi occhi
tu sei venuta dal mare
dal vento che pare l’anima.
E baci perdutamente
sino a che l’arida bocca
come la notte è dischiusa
portata via dal suo soffio.
Tu vivi allora, tu vivi
il sogno ch’esisti è vero.
Da quanto t’ho cercata.
Ti stringo per dirti che i sogni
son belli come il tuo volto,
lontani come i tuoi occhi.
E il bacio che cerco è l’anima.

Alfonso Gatto

[daniela]

iL BACIO CHE IERI TI HO DATO

Ti ho baciato sulle labbra.
Ti ho baciato sulle labbra. Intense, rosse.
Un bacio così corto durato più di un lampo,
di un miracolo, più ancora.
Il tempo dopo averti baciato non valeva più a nulla ormai,
a nulla era valso prima. Nel bacio il suo inizio e la sua fine.
Oggi sto baciando un bacio; sono solo con le mie labbra.
Le poso non sulla bocca, no, non più - dov'è fuggita?
Le poso sul bacio che ieri ti ho dato, sulle bocche unite dal bacio che hanno baciato.
E dura, questo bacio più del silenzio, della luce.
Perchè io non bacio ora né una carne né una bocca, che scappa, che mi sfugge. No.
Ti sto baciando più lontano.


Pedro Salinas

[Indigowitch]

La vita
sarebbe
forse più semplice
se io
non ti avessi mai incontrata
Meno sconforto
ogni volta
che dobbiamo separarci
meno paura
della prossima separazione
e di quella che ancora verrà
E anche meno
di quella nostalgia impotente
che quando non ci sei
pretende l’impossibile
e subito
fra un istante
e che poi
giacché non è possibile
si sgomenta
e respira a fatica
La vita
sarebbe forse
più semplice
se io
non ti avessi incontrata
Soltanto non sarebbe
la mia vita


ERICH FRIED (Trad. di Simona Di Michele)

[daniela]

Dove inizia la bocca?
Nel bacio?
Nell’ insulto?
Nel morso?
Nel grido?
Nello sbadiglio?
Nel sorriso?
Nel fischio?
Nella minaccia?
Nel gemito?
che sia ben chiaro
dove finisce la tua bocca
lì inizia la mia

Mario Benedetti

[Indigowitch]

A proposito di Jorge Debravo...

POESIA DELL'AMORE INEVITABILE

Tu arrivasti alla mia anima quando era dimenticata:
le porte divelte, le sedie nel canale,
le tende cadute, il letto sradicato,
la tristezza curata come un vaso di fiori.
Con le tue piccole mani di donna laboriosa
ponesti tutte le cose in fila:
lo sguardo al suo posto, al suo posto la rosa,
al suo posto la vita, al suo posto la stuoia.
Lavasti le pareti con uno straccio bagnato
nella tua chiara allegria, nella tua fresca dolcezza,
collocasti la radio nel luogo appropriato
e pulisti la stanza di sangue e spazzatura.
Ordinasti tutti i libri dispersi
e stendesti il letto nel tuo enorme sguardo,
accendesti le povere lampade spente
e lucidasti i pavimenti di legno consumato.
Fosti d'un tratto enorme, ampia, potente, forte:
sudasti grandi fatiche lavando arnesi vecchi.
Apprendesti che nella mia anima d' avanzo era la morte
e la tirasti all' orto con pezzi di specchio.

Jorge Debravo

[kaipirissima]

E poi lui... La lasciò per mettersi con un'altra.

[Indigowitch]

E poi lui... La lasciò per mettersi con un'altra.

Questo può succedere, ma è già tanto nella vita avere dei "mentre" luminosi. C'è chi vive senza mai sperimentare nemmeno un inizio.

[Andrea]

Mia moglie ha occhi castani

Ho dentro tutto quanto serve per vivere.
Conservo poesie e cartoni bagnati, pioggia e
vento, pozzanghere nere, biografie impossibili.
Ho dentro miriadi d’occhi, che hanno trasformato
la mia anima pigra in un apologo di sentimento.
Ho svaligiato sorrisi e trasportato ombre; la neve
ha fermato i miei passi, ho guardato le mie scarpe
ingombre d’acqua marrone. Ho potuto così salvare
quello che restava, fumando nero e badando a quello
che davvero contava. Mia moglie ha occhi castani e
capelli neri; l’ho conosciuta a un ballo.
La amo oggi, come ieri.


Daniele Gennaro

[kaipirissima]

Nulla era mio - di Pablo Neruda


Prima d'amarti, amore, nulla era mio:
vacillai per le strade e per le cose;
nulla contava nè aveva nome:
il mondo era nell'aria che attendeva.


Io conobbi cinerei saloni,
gallerie abitate dalla luna,
hangars crudeli che si
accomiatavano,
domande che insistevano sull'arena.


Tutto era vuoto, morto e muto,
caduto, abbandonato e decaduto,
tutto era inalienabilmente estraneo,
tutto era degli altri e di nessuno,
finchè la tua bellezza e povertà
empirono l'autunno di regali.

Pablo Neruda, " Poesie"

[daniela]

Astri selvatici

Chiesi alle margherite in primavera
se fosse sincero il mio amore.
Le brave margherite alla preghiera
rispondevano sempre, senza errore.

Ora su campi spogli ed incolori
spira l'autunno ingrato
e nessuno di questi ottusi fiori
sa dirmi qualche cosa del mio amato.

Sara Teasdale