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Discussione: Che cos'e' la poesia

          
  1. #151
    Master Member L'avatar di Claire
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    Senza sapere - Ana Blandiana


    Evidentemente non assomiglio
    a nessuno di quei tessitori di parole
    che si fanno i vestiti e le carriere ad uncinetto,
    la gloria, l’orgoglio,
    sebbene mi muova in mezzo a loro
    ed essi guardino le mie parole come fossero magliette,
    “— Come sei ben vestita!”, mi dicono.
    “— Come ti cade a pennello la poesia!”,
    senza sapere
    che le poesie non sono i miei vestiti,
    ma lo scheletro
    estratto con dolore
    e posto sopra la carne come un carapace,
    seguendo l’esempio delle tartarughe
    che così sopravvivono
    lunghi secoli
    infelici.
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  3. #152
    Master Member L'avatar di Claire
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    Sentiero - Jack Hirschman

    Vai al tuo cuore infranto.
    Se pensi di non averne uno, procuratelo.
    Per procurartelo, sii sincero.
    Impara la sincerità di intenti lasciando
    entrare la vita, perché non puoi, davvero,
    fare altrimenti.
    Anche mentre cerchi di scappare, lascia che ti prenda
    e ti laceri
    come una lettera spedita
    come una sentenza all’interno
    che hai aspettato per tutta la vita
    anche se non hai commesso nulla.
    Lascia che ti spedisca.
    Lascia che ti infranga, cuore.
    L’avere il cuore infranto è l’inizio
    di ogni vera accoglienza.
    L’orecchio dell’umiltà ascolta oltre i cancelli.
    Vedi i cancelli che si aprono.
    Senti le tue mani sui tuoi fianchi,
    la tua bocca che si apre come un utero
    dando alla vita la tua voce per la prima volta.
    Vai cantando volteggiando nella gloria
    di essere estaticamente semplice.
    Scrivi la poesia.

    Traduzione di Raffaella Marzano
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  5. #153
    Senior Member L'avatar di Aleciccio
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    Ho tre poesie,
    disse.
    Pensa, contare le poesie.
    Emily le gettava
    in un baule, io
    non credo proprio che le contasse,
    apriva solo un pacchetto di tè
    e ne scriveva una nuova.
    Era giusto. Una buona poesia
    deve odorare di tè.
    O di terra umida e legna appena tagliata.

    Olav Hauge


    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

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  7. #154
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    Alla “Grotta della Poesia” di Roca Vecchia - Rina Durante

    Se mi siedo sul ciglio
    di questa voragine
    scavata nei sassi,
    se m’affaccio a guardare
    nel piccolo specchio d’acqua
    del fondo,
    e mi metto ad ascoltare
    il tonfo del mare,
    e sento tra le dita
    la grana antica di questa terra,
    comprendo che siamo rimasti noi soli
    e i pallidi voli
    di qualche gabbiano.
    Antica “Poesia”,
    poesia dimenticata,
    la tua voce rimane inascoltata
    come la mia.
    Mi calo nel tuo fondo
    e canto,
    tanto
    non ci ascolta nessuno,
    perché diciamo le stesse cose,
    perché abbiamo la stessa voce
    antica e triste del passato.

    da Il tempo non trascorre invano, 1951
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  9. #155
    old crone L'avatar di Indigowitch
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    Quote Originariamente inviato da Claire Visualizza il messaggio
    Lascia che ti infranga, cuore.
    L’avere il cuore infranto è l’inizio
    di ogni vera accoglienza.
    L’orecchio dell’umiltà ascolta oltre i cancelli.
    Vedi i cancelli che si aprono.
    Quest'autore ha espresso un concetto che ho sempre sostenuto dentro di me, ma con parole peggiori (le mie, ovvio)...
    La vita morde forte alle spalle e quando sorride ti fa solo del male (Mauro Berchi)

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  11. #156
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    Li amo


    Poeti
    i misteriosi,
    gli schietti,
    una scatola cranica per elmo,
    per scudo un velo di cellofan,
    poeti,
    queste specie, queste seppie
    che si difendono
    schizzando inchiostro.


    Nina Cassian
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  13. #157
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    LA POESIA


    E' in ogni parola
    scritta, a occhi socchiusi
    e non solamente nella parola
    e non solo negli occhi, una pena
    istantanea, un improvviso sfogo
    o una ridente creatura per terra
    in attesa del seguente passo,
    un passo a ritroso e in avanti fino all’ac-
    cordo definitivo, come perdita di tempo
    in lotta con il male, il male, il male
    che odia, comunque nel silenzio
    non essenziale abbraccia
    il nemico mortale
    le parole che provengono
    dal male per poterle amare.

    PRIMOŽ ČUČNIK

    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

  14. #158
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    E mi piacciono le parole
    con le parole do i nomi alle cose
    allora dopo le so le cose
    imparo dove metterle
    dove sta la bottiglia e dove
    l’attaccapanni. Amo Guadalquivir
    nome proprio di fiume
    suona liquido, d’acqua
    più di tutte mi piace
    la parola ghiaccio, secca la gola.


    Gianni Montieri
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  16. #159
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    Poesie, patate - Silvia Plath


    La parola, definendo, imbavaglia; il verso tracciato
    ne estromette altri più nebulosi e prospera, assassino,
    in strutture dove i versi immaginati
    sono solo presenze spettrali. Solidi come patate,
    come pietre, senza coscienza, parola e verso durano,
    se gli dai spazio. Non è questione di rozzezza (benché
    il ripensamento spesso vorrebbe un cambiamento
    in delicatezza, in eleganza), quanto il fatto
    che mi truffano sempre del dovuto; di più
    o diversi, continuano a lasciare insoddisfatti.
    Non celebrata in versi, non dipinta, la patata
    accumula i suoi bruni bitorzoli su una pagina
    infinitamente superiore; e così pure la bruta pietra.
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  18. #160
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    Da lontano – il poeta prende la parola.
    Le parole lo portano – lontano.
    Per pianeti, sogni, segni . Per le traverse vie
    dell’allusione. Tra il sì e il no il poeta,
    anche spiccando il volo da un balcone
    trova un appiglio. Giacché il suo
    è passo di cometa. E negli sparsi anelli
    della causalità è il suo nesso. Disperate –
    voi che guardate il cielo! L’eclisse del poeta
    non c’è sui calendari. Il poeta è quello
    che imbroglia in tavola le carte,
    che inganna i conti e ruba il peso.
    Quello che interroga dal banco,
    che sbaraglia Kant,
    che sta nella bara di Bastiglie
    come un albero nella sua bellezza.
    E’ quello che non lascia tracce,
    il treno a cui non uno arriva
    in tempo.
    Giacché il suo
    è passo di cometa: brucia e non scalda,
    cuoce e non matura – furto! scasso! –
    tortuoso sentiero chiomato
    ignoto a tutti i calendari.

    Marina Cvetaeva
    A ciascuno e' affidato il compito di vegliare sulla solitudine dell'altro.

  19. #161
    Moderator L'avatar di kaipirissima
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    Alle volte è dentro di noi qualcosa
    (che tu sai bene, perché è la poesia)
    qualcosa di buio in cui si fa luminosa


    la vita: un pianto interno, una nostalgia
    gonfia di asciutte, pure lacrime.
    [...]


    Pier Paolo Pasolini, da La Guinea, in Poesia in forma di rosa

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  21. #162
    Senior Member L'avatar di Andrea
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    Era là, parola per parola,
    La poesia che prese il posto di una montagna.
    Ne respirava l’ossigeno
    Persino quando il libro stava voltato nella polvere del tavolo.
    Gli ricordava come avesse avuto bisogno
    Di un luogo da raggiungere nella direzione sua,
    Come avesse ricomposto i pini,
    Spostato le rocce e trovato un sentiero fra le nuvole,
    Per arrivare al punto d’osservazione giusto.
    Dove sarebbe stato completo di una completezza inspiegata:
    La roccia esatta dove le sue inesattezze
    Scoprissero infine la vista che erano andate guadagnando
    Dove potesse coricarsi e, fissando il mare in basso,
    Riconoscere la sua casa unica e solitaria.

    Wallace Stevens
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  23. #163
    Moderator L'avatar di Rupert
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    La mia poesia non sarà
    un giuoco leggero
    fatto con parole delicate
    e malate
    (sole chiazze di marzo
    su foglie rabbrividenti
    di platani di un verde troppo chiaro).
    La mia poesia lancerà la sua forza
    a perdersi nell’infinito
    (giuochi di un atleta bello
    nel vespero lungo d’estate).


    Sandro Penna
    "non vitae sed scholae discimus" (Seneca, Epistulae morales ad Lucilium, 106, 12)

  24. #164
    Master Member L'avatar di daniela
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    Vieni qui,
    facciamo una poesia,
    che non sappia di nulla,
    e dica tutto lo stesso.


    Eugenio Montale
    A ciascuno e' affidato il compito di vegliare sulla solitudine dell'altro.

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  26. #165
    Master Member L'avatar di daniela
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    Arte poetica

    La musica prima di tutto
    e dunque scegli il metro dispari
    più vago e più lieve,
    niente in lui di maestoso e greve.
    Occorre inoltre che tu scelga
    le parole con qualche imprecisione:
    nulla di più amato del canto ambiguo
    dove all'esatto si unisce l'incerto.
    Son gli occhi belli dietro alle velette,
    l'immenso dì che vibra a mezzogiorno,
    e per un cielo d'autunno intepidito
    l'azzurro opaco delle chiare stelle!
    Perché ancora bramiamo sfumature,
    sfumatura soltanto, non colore!
    Oh! lo sfumato soltanto accompagna
    il sogno al sogno e il corno al flauto!
    Fuggi più che puoi il Frizzo assassino,
    il crudele Motteggio e il Riso impuro
    che fanno lacrimare l'occhio dell'Azzurro,
    e tutto quest'aglio di bassa cucina!
    Prendi l'eloquenza e torcigli il collo!
    Bene farai, se con ogni energia
    farai la Rima un poco più assennata.
    A non controllarla, fin dove potrà andare?
    O chi dirà i difetti della Rima?
    che bambino stonato, o negro folle
    ci ha fuso questo gioiello da un soldo
    che suona vuoto e falso sotto la lima?
    E musica, ancora, e per sempre!
    Sia in tuo verso qualcosa che svola,
    si senta che fugge da un'anima in viaggio
    verso altri cieli e verso altri amori.
    Sia il tuo verso la buona avventura
    spanta al vento frizzante del mattino
    che fa fiorire la menta ed il timo...
    Il resto è soltanto letteratura.

    Paul Verlaine
    A ciascuno e' affidato il compito di vegliare sulla solitudine dell'altro.

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