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Discussione: Che cos'e' la poesia

          
  1. #136
    Master Member L'avatar di daniela
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    IO TI OFFRO QUESTI VERSI…

    Io ti offro questi versi, non perché il tuo nome
    Possa mai fiorire in questo suolo povero,
    Ma perché tentare di ricordarsi,
    Sono fiori recisi, il che ha senso.
    Certi dicono, persi nel loro sogno, «un fiore»,
    Ma significa non sapere che le parole tagliano,
    se credono di designarlo, in quel che nominano,
    Trasmutando ogni fiore in idea di fiore.
    Tranciato il vero fiore diventa metafora,
    Questa linfa che cola, è il tempo
    Che finisce di liberarsi dal suo sogno.
    Chi vuole avere, talvolta, la visita deve
    Amare in un mazzo che abbia solo un’ora,
    La bellezza non è offerta che a tal prezzo.

    Yves Bonnefoy
    A ciascuno e' affidato il compito di vegliare sulla solitudine dell'altro.

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  3. #137
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    ALTERNATIVA EPISODICA DEL POETA

    Stavo per scrivere una poesia
    invece ho fatto una torta ci è voluto
    più o meno lo stesso tempo
    chiaro la torta era una stesura
    definitiva una poesia avrebbe avuto
    un po’ di strada da fare giorni e settimane e
    parecchi fogli stropicciati

    la torta aveva già una sua piccola
    platea ciarlante che ruzzolava tra
    camioncini e un’autopompa sul
    pavimento della cucina

    questa torta piacerà a tutti
    avrà dentro mele e mirtilli rossi
    albicocche secche tanti amici
    diranno ma perché diavolo
    ne hai fatta una sola

    questo non succede con le poesie

    a causa di una inesprimibile
    tristezza ho deciso di
    dedicare la mattinata a un pubblico
    ricettivo non voglio
    aspettare una settimana un anno una
    generazione che si presenti il
    consumatore giusto.

    Grace Paley
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  5. #138
    Master Member L'avatar di Claire
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    Forme di pensiero

    La poesia non è parole, né un’azione
    Che culmini in fatti, ed è una difficile cosa
    E tu non puoi misurarla se non con la tua propria misura
    Ed è la tua patria, promessa oppure no.
    E lei ti misurerà sul palmo della sua mano,
    ti sedurrà col bene e anche col male, in essa
    costruirai la tua casa, altra casa no avrai
    anche se il fuoco la divorerà o se d’un tratto sarà distrutta.

    Tu senti ancora ciò che dicono nella stanza accanto
    o di là dalla finestra
    e ascolti o tiri su una tenda
    e non c’è nulla là tranne l’eco
    e questa è la via del mondo
    e questo è il chiuso
    oltre cui non passerai.

    Nathan Zach

    .
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

  6. #139
    Senior Member L'avatar di Aleciccio
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    La poesia ha parole pesanti
    che in queste strane pagine
    sembrano mobili e leggere.
    Viaggiano quasi imprendibili,
    cangianti, e disorientano
    la nostra vecchia mente di carta.
    Chissà se in questa luccicante
    casa in affitto
    troveranno dimora stabile,
    amica, e dunque vita
    che si rinnova autentica.
    Credo di sì, perché la poesia
    chiede di spargersi e andare
    lieve e piana nel mondo,
    che forse non lo sa
    però la sta aspettando.

    Maurizio Cucchi (Milano, 1945)
    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

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  8. #140
    Master Member L'avatar di Claire
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    Narrativa e poesia

    A Niccolò Ammaniti

    Siamo in pochi a non essere ancora morti
    Ancora meno di quelli che non sono mai nati e non nasceranno
    È una situazione curiosa che non sappiamo per quanto si potrà protrarre
    Ma per fortuna abbiamo una fede incrollabile nei nessi di relazione
    È per questo motivo che oltre alle barche a vela le polpette di riso l'ammoniaca
    La Sprite i tappi del dentifricio e miriadi di altra merce
    Esistono i libri che sono pieni
    Di nessi e ci danno la gratificante impressione
    Che questa sia una storia, che abbia un inizio e una fine
    E che magri ci convinca a leggere e rileggere,
    E ci dia delle belle soddisfazioni
    Accantonandoci dal mondo qualche ora.

    In questo la narrativa
    Ha dei vantaggi sulla poesia, è più compiuta
    Ti accompagna ad esempio
    In autobus permettendoti di avere un
    Mondo altro a tua disposizione, più ricco di quei nessi di relazione
    Solo tuo e docile alla tua ondivaga attenzione. Invece la poesia
    Inizia e finisce un po' scontornata dal mondo,
    E più assomiglia al mondo
    I cui contorni non vogliamo accettare
    Essere consunti davvero e indecifrabili,
    Quello nostro quotidiano
    Delle impennate di serotonina,
    Delle accidentali erezioni causate dalla pubblicità degli assorbenti interni
    E come questo mondo la poesia è già consunta, ferita
    A morte come una mosca schiacciata sulla pagina,
    Così da principio fa mostra delle sue viscere
    Piccole striature d'ego invendute sugli scaffali
    dei magazzini.
    La narrativa invece ha l'alibi suo proprio
    Di dirti che questa storia non è vera
    Oppure più veramente di quello che appare
    Riempie le toppe, quelle
    Zone d'inesistenza solare che Vittorio Sereni sapeva Essere i morti che dappertutto
    Sgomitano gridando
    Che il senso non c'è, e non c'è mai stato. Siamo in pochi,
    A non essere ancora morti,
    Ancora meno di quelli che non sono mai nati
    e non nasceranno
    E una cosa di cui non si avverte proprio l'utilità
    è la poesia,
    O questa cosa stessa che adesso (sono
    Le undici del mattino, davanti al computer, la tele
    accesa con
    Bin Laden che parla di Bush, e l'interruzione
    Per la pubblicità dello yogurt), qualunque cosa
    Essa sia, sto scrivendo e
    I margini troppo stretti del foglio che
    Permane poco, pochissimo, per sempre di fronte all'attesa
    Di un altro messaggio al cellulare, dell'ora
    Di pranzo puntuale
    Oggi ancora, per oggi o
    Per domani.

    Aldo Nove

    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

  9. #141
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    E se paesani
    zoppicanti sono questi versi è
    perché siamo pronti per un'altra
    storia di cui sappiamo benissimo
    faremo al dunque a meno, perso
    l'istinto per l'istantanea rima
    perché il ritmo t'aveva al dunque
    già occhieggiata da prima.

    Amelia Rosselli
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  10. #142
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    Arte poetica

    Da che viene la poesia? Da quanto serve
    a tracciare i solchi per il seme:fiore o erba, foresta e frutto.
    Ma avanzar d’un piede non è fare un viaggio,
    né pittura sarà il colore che non s’inscrive
    in rigoroso senso ed armonia.
    Amore, se c’è, di poco si contenta
    se, per diletto d’anima accompagnata,
    del corpo gli basterà la prescienza.
    La poesia non si scorda, non si aggiorna,
    se della parola il corpo è modellato
    in ritmo, sicurezza e conoscenza.

    Josè Saramago
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  12. #143
    Moderator L'avatar di kaipirissima
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    Non mi stancherò mai di dirlo, quanto questo forum mi abbia aiutato ad avvicinarmi alla poesia.
    E mi ritrovo a volte così commossa nel leggere certi testi. È come se un gong mi vibrasse dentro e il suo eco si trasmettesse ad ogni mia singola fibra.
    Forse solo la poesia ė in grado di muovere l'animo nell'attimo che diventa eterno.
    Ho pianto leggendo romanzi, ma la poesia, non so, ... Bah, lascio la parola ai poeti.

  13. #144
    Moderator L'avatar di kaipirissima
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    po-e-sì-a
    dal greco: poiein fare.
    Si dice che l'uomo prima di parlare abbia cantato, che prima di scriver prosa abbia fatto poesia.
    Fuor di immaginazione, il fare della poesia rappresenta non un complesso e contorto canale artistico proprio delle personalità più enigmatiche, scure, sibilline e al contempo fascinose - al contrario, la saggezza dell'etimo, sedimentatosi attraverso i secoli, ci suggerisce un rapporto molto naturale, fra l'uomo e la poesia, che per sua struttura non può essere (solo) un'espressione rotta e trasognata, ma deve necessariamente rappresentare (anche) una comunicazione efficace.
    Se la poesia iniziasse ad essere vista come un modus vivendi, come un comunicare normale e non eccezionale, come un camminare nel mondo in punta di piedi e con occhi grandi, senza calcare rumorosamente i tacchi con discorsi e pensieri e giorni prosaici, certo il mondo sarebbe un luogo più bello. Magari anche se ci fossero poeti meno boriosi e più bravi e che non siano convinti che la poesia -il fare- è loro esclusivo appannaggio per diritto di nascita.


    Citazione tratta da
    http://unaparolaalgiorno.it/significato/P/poesia

  14. #145
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    Quote Originariamente inviato da kaipirissima Visualizza il messaggio
    È come se un gong mi vibrasse dentro e il suo eco si trasmettesse ad ogni mia singola fibra.
    Condivido pienamente questa tua definizione, accade anche a me. La Poesia fa questo effetto perchè rispeto alla prosa è molto più immediata. Talmente immediata che arriva e vibra in tutte le nostre corde interiori.
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  16. #146
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    Ballata della disperazione

    Poesia tu non morirai
    per queste matematiche
    ora nostro unico cibo e bevanda.
    Tu sarai come il fuoco
    in seno alla terra
    e la voce del mare.
    Tua casa è ove nessuno può vivere
    dentro la folgore,
    e in quell’attimo vedi
    ciò che nessuno riesce a vedere
    senza che le pupille diventino cenere.
    Tu sai quanto nessuno può dire,
    la gioia e la tristezza che non hanno ragioni.

    David Maria Turoldo
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  18. #147
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    Carta Bagnata

    Con
    fiumi
    con
    sangue
    con
    pioggia
    o
    rugiada
    con
    seme
    con
    vino
    con
    neve
    con
    pianto
    le poesie
    sono
    di
    solito
    carta bagnata.

    Mario Benedetti
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  20. #148
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    La Poesia è uno specchio

    La poesia è uno specchio per le parole.
    Da questa parte delle parole
    ogni parola è un oggetto
    attraverso la cui trasparenza
    o penombra contemplo
    i suoi possibili significati abbandonati.

    Lars Norén
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  22. #149
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    La poesia - Mario Quintana

    Una poesia come un sorso d’acqua bevuto al buio.
    Come un povero animale che ansima ferito.
    Come una monetina d’argento persa per sempre nella foresta di notte.
    Una poesia senza altra pena che la sua misteriosa condizione di poesia.

    Triste.
    Solitaria.
    Unica.
    Ferita di mortale bellezza.
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  24. #150
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    Sospiro - Giorgio Caproni

    Ah poesia, poesia.
    Tristissima copia di parole,
    e fuga dell’anima mia.
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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