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Discussione: La poesia della quotidianità

          
  1. #166
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    COSE PICCOLE


    Nel novero delle cose piccole
    metterei la piantina che ho comprato al mercato.
    Estati che valgono una vita e torte di compleanno tonde
    come la solitudine.
    Nel novero dei minimi particolari
    ci sono la foglia che è spuntata ieri e il momento in cui
    dalle mie mani e dal forno elettrico
    lievitarono un profumo di mollica e la crosta del pane.
    Le radici rinnegate, gli orchestrali piumati
    che danno la sveglia al mattino
    e aumentano via via che cresce la quercia.
    Poi l’albero delle albicocche, quando a giugno
    si macchia di frutta e non sai perché.
    La consolante disperazione, non l’indifferenza.
    L’alfabeto del dolore, imparato con lezioni private memorabili.
    Nel novero delle cose piccole
    c’è questa vita di assolo, allegretti, foglie che si aprono sempre,
    farina che resuscita senza miracolo, e polvere era.
    Segni scompaginati dal vento.
    Però con un senso del ritmo e forse anche del metro.

    PAOLA MALAVASI


    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

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  3. #167
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    Per entrare nel Club dei Ragazzi del ‘66
    serviva almeno una cicatrice fresca
    che invece a me mancava

    poi sono caduto con la bici
    mi sono rovinato la faccia le mani le ginocchia

    sono tornato da mio padre
    mostrando le ferite come una conquista
    e ridevo e piangevo insieme

    mi capiva – credo – ma in famiglia
    avevamo modi strani per esprimere la gioia
    forse per questo prima di disinfettarmi
    me ne ha date tante

    Francesco Tomada
    A ciascuno e' affidato il compito di vegliare sulla solitudine dell'altro.

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  5. #168
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    Lietofine

    Le cose che ho imparato allora
    e poi non mi sono servite a niente
    io le tengo comunque che non si sa mai

    sapere che ciò che per l’acqua
    è morire di freddo sull’erba
    per noi è la brina

    l’idea di una prigione per rondini:
    con uno spago legato attorno alla zampa
    le avrei tenute ferme a terra

    la più inutile di tutte
    mi fa ancora sorridere
    scoprire che se pedali forte in bicicletta
    ti nasce intorno un vento
    che per gli altri non soffia

    Francesco Tomada
    A ciascuno e' affidato il compito di vegliare sulla solitudine dell'altro.

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  7. #169
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    “Soy ombre: duro poco
    y es enorme la noche”

    Octavio Paz


    Già che corre la vita,
    scelgo una corsa semplice
    Perchè tutto è accaduto
    semplicemente
    Un soffio
    come d’aria che trema
    Poi solo
    un profumo di menta
    Felicità di andare
    coi sandaletti nuovi ritrovati
    Fermate dolci-amare
    abbacinate
    sull’incavo di una guancia virile
    Correre ancora
    gemmare scontrosi rami, non importa
    Importa
    lasciarsi contagiare dai pensieri,
    parole disvelanti
    su pagine rubate a mille notti,
    rivoli di un’ epidemia
    scesi a tracciare l’anima
    Al capolinea
    ho salvato gli stracci più preziosi,
    poche frasi e scarne,
    capaci
    di guidare il destino
    Ora so riconoscere i miraggi
    Ora so arrendermi
    alle ombre di materia soffribile
    Non temo
    altri giochi brutali
    e cammino
    Un cammino placato
    Siamo in tanti a scendere
    offrendo mantelli ininterrotti
    di fuochi e solitudini
    Gli orli
    son ricamati di domande

    Annamaria Ferramosca
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  9. #170
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    Le mattine di domenica,
    d’inverno,
    alle prime ore:
    le strade lavate da poco,
    l’aria fresca,
    limpida,
    l’odore delle brioches dai caffè,
    la follia
    degli uccelli…
    Come se la vita
    ti dicesse:
    guarda, sono qui,
    riprova.


    Karmelo C. Iribarren
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  11. #171
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    Svegliarti all’alba: col peso delle dita assonnate
    prima che suoni la sveglia
    prima del viaggio
    prima che le sale d’attesa della stazione, i binari
    prendano possesso di noi
    avvolgendoci con l’involucro di metallo
    con il freddo.
    La luce sta appena montando le sue installazioni
    estrae dal buio i vestiti ripiegati, i libri
    e sale l’alba costiera riversa sul davanzale interno…


    Marzanna Bogumila Kielar
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  13. #172
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    I giorni normali


    Arrivano
    e se ne vanno senza far rumore,
    come buoni clienti,
    poi il tempo li confonde
    nei ricordi
    e non sai più
    se quel lunedì fosse un giovedì
    oppure il contrario.
    Ma non farti ingannare,
    non sono poca cosa
    come sembrano,
    solitamente
    uccidono l’amore.


    Karmelo C. Iribarren
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  15. #173
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    Giungla d’asfalto

    Vagano nella notte
    vasti gli autobus,
    anime in pena,
    scrigni di luce pallida,
    tremanti, vuoti, utili
    soltanto a chi è lontano,
    avanti e indietro
    sempre legati a una linea
    di dolore
    e lasciano salire ad ogni sosta
    un sospiro
    che sembra una preghiera.


    Valerio Magrelli (Roma, 1957)
    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

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  17. #174
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    Mattino

    Che dolcezza infantile
    nella mattina tranquilla.
    Gli alberi tendono
    le braccia verso terra.
    Un vapore tremulo
    copre i seminati
    e i ragni tendono
    le loro strade di seta:
    raggi sul cristallo
    pulito dal vento.

    Federico Garcia Lorca
    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

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  19. #175
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    “Ci cre­sce­rai den­tro” mi diceva
    quando mi com­prava una giacca per la scuola di tre taglie più grande.
    E aveva ragione come capita di solito alle madri.

    Melassa di fichi. Sci­roppo ener­ge­tico. Olio di fegato di merluzzo.
    Prima che l’anno pas­sasse c’ero cre­sciuto dentro
    ma per allora, era anche logora.

    Diretti in dire­zioni differenti
    io e i miei vestiti non siamo mai andati d’accordo.
    E anche ora quando mi cam­bio nulla è cambiato.

    Posso com­prare tutto quel che mi pare e piace
    vestiti nuovi che vanno a pennello.
    Spec­chio intero, ghi­gno altero,
    sono io ora che mi logoro, che mi fac­cio più leggero.


    Roger McGough

    A ciascuno e' affidato il compito di vegliare sulla solitudine dell'altro.

  20. #176
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    Insomma, quotidiana... più o meno



    At Lunchtime


    Quando il bus frenò all'improvviso
    per evitare di metter sotto
    una madre e il suo bambino per strada,
    la signorina col cappello verde seduta lì davanti,
    fu scaraventata su di me
    e per non perdere l'occasione
    cominciai a farle il filo


    All'inizio resistette,
    disse che era mattina presto,
    e che aveva mangiato da poco,
    e che comunque mi trovava repellente.
    Ma quando le spiegai
    che vivendo in un'età nucleare
    il mondo sarebbe finito all'ora di pranzo,
    si tolse il cappello verde,
    mise il biglietto del bus in tasca,
    e accettò le avances.


    I passeggeri,
    e ce n'erano parecchi,
    erano allibitiesorpresi,
    e divertitieinfastiditi.
    Ma quando circolò la voce
    che il mondo stava per finire all'ora di pranzo,
    misero l'orgoglio in tasca
    insieme ai biglietti del bus
    e cominciarono a pomiciare.
    E perfino il controllore,
    sentendosi escluso,
    salì in cabina,
    e cominciò una specie di movimento con l'autista.


    Quella notte,
    sull'autobus al ritorno,
    eravamo tutti un po' imbarazzati.
    soprattutto io e la signorina col cappello verde.
    E tutti cominciammo a dire
    in modi diversi
    di come eravamo stati sciocchi e affrettati.
    Ma allora, da pezzodifurbo quale son sempre stato,
    mi alzai e dissi che era un peccato
    che il mondo non finisse quasi a ogni ora di pranzo,
    e che potevano sempre far finta che accadesse.
    E poi successe...


    Veloci comeun fulmine
    tutti cambiammo partner,
    e subito il bus divenne un fremito
    di bianchi corpi dismessi (sotto naftalina) che facevano cosacce.


    E il giorno dopo
    e ogni giorno
    su tutti i bus
    in ogni strada
    in ogni città
    in ogni paese


    la gente finse
    che il mondo stesse per finire all'ora di pranzo.
    Ancora non è successo.
    Anche se in qualche modo sì.


    Roger McGough
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

  21. #177
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    Stai vicino alla finestra mentre le luci ammiccano
    lungo la strada.




    Da qualche parte un tram, che porta
    a casa commesse e impiegati, passa sferragliando in questa


    sera del Sabbath.




    Un gatto nel cortile piange
    perché trova il bidone dell’immondizia chiuso;




    gli strilloni iniziano il loro giro che trasforma omicidi in penny.
    Siamo chiusi in casa, per un po’ al sicuro, salvi


    fino a domani.




    Ti sfili il vestito, ti arrotoli le calze, attenta a non smagliarle.
    Nuda ora,
    soffice luce su soffice carne,




    ti fermi un attimo; ti volti di fronte a me –
    sorridi come sanno fare solo le donne


    che hanno giaciuto a lungo con il loro amante


    uscendone più vergini.


    La nostra cena è semplice, ma noi siamo meravigliosi.


    Kenneth Patchen
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  23. #178
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    I ricordi mi vedono

    Una mattina di giugno in cui era troppo presto
    per svegliarmi ma troppo tardi per riprendere sonno,
    devo uscire nel verde che è colmo
    di ricordi, e mi seguono con lo sguardo.
    Non si vedono, si fondono completamente
    al paesaggio, perfetti camaleonti.
    Sono così vicini che li sento respirare
    benché il canto degli uccelli dia stupore.

    Tomas Tranströmer
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  25. #179
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    Gli amanti


    E chi li vede che se ne vanno per la città
    se tutti sono ciechi?
    Loro si prendono per mano: qualcosa parla
    fra le dita, dolci lingue lambiscono
    l’umido palmo, corrono per le falangi,
    e sopra sta la notte piena d’occhi.
    Sono gli amanti, la loro isola fluttua alla deriva
    verso morti di cespuglio, verso porti
    che fra lenzuola si aprono.
    Si disordina tutto attraverso gli amanti,
    tutto trova la sua cifra giocata;
    loro, però, neppure sanno che
    mentre rotolano nell’amara arena
    che è loro c’è una pausa nell’opera del nulla,
    e che il tigre è un giardino che gioca.
    Albeggia nei carri dell’immondizia,
    cominciano a uscire i ciechi,
    il ministero apre i suoi portoni.
    Gli amanti arresi si guardano e si toccano
    una volta di più prima di fiutare il giorno.
    E già sono vestiti, già se ne vanno per la strada.
    Ed è solo allora
    quando sono morti, quando sono vestiti,
    che la città li recupera ipocrita
    e gli impone i doveri quotidiani.


    Julio Cortàzar
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  27. #180
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    Chiodi di cielo

    Quel primo giorno, per mettermi sotto,
    i miei compagni induriti
    mi spedirono saltellante come una scimmietta
    dalla ringhiera più alta

    giù alla baracca del caposquadra
    a chiedere un sacchetto di chiodi di cielo.
    Il caposquadra si chiese quale sfumatura
    di azzurro avessi in mente, esattamente.

    Ne ho bisogno ancora oggi di quei chiodi di cielo
    con la loro filettatura impercettibile
    e la capocchia indistruttibile

    capaci di inchiodare ogni cosa
    al nulla
    e farcelo stare.

    Jamie McKendrick
    (tratto da Poesia Marzo 2014)
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