La poesia degli "Ultimi"

E' stato un bambino molto piccolo di Calcutta quello che mi ha insegnato

che cosa significa amare con grande amore.

Accadde una volta che rimanemmo senza zucchero.

Non so come, ma, a scuola quel piccolo indù di quattro anni di età venne

a sapere che Madre Teresa non aveva zucchero per i suoi bambini.

Tornato a casa, disse ai suoi genitori:

"Non voglio prender zucchero per tre giorni.

Metterò da parte il mio zucchero per Madre Teresa."

I suoi genitori non erano mai stati alla nostra casa per offrir alcunchè,

ma passati i tre giorni, accompagnarono il piccino.

Era davvero molto piccolino: tra le mani aveva una boccetta di zucchero.

Quanto può mangiare un bimbo di quattro anni?

Comunque sia, egli portò la quantità di zucchero

che avrebbe potuto mangiare in tre giorni.

Quel bambino era appena capace di pronunciare il mio nome,

ma fu generoso nel suo dono: e l'amore che vi pose

fu per me qualcosa di una bellezza commovente.

Il gesto di quel piccino di quattro anni mi convinse che,

nel momento in cui diamo qualcosa per amore di Dio,

il nostro dono acquista un valore infinito.


Madre Teresa di Calcutta

Ero matta in mezzo ai matti.
I matti erano matti nel profondo, alcuni molto intelligenti.
Sono nate lì le mie più belle amicizie.
I matti son simpatici, non come i dementi, che sono tutti fuori, nel mondo. I dementi li ho incontrati dopo, quando sono uscita!

Alda Merini

Io non amo la gente perfetta,
quelli che non sono mai caduti,
non hanno inciampato.
A loro non si è svelata la bellezza della vita.

Boris Pasternak

LET'S PLAY THAT

quando sono nato
un angelo matto strafatto
è venuto a leggermi la mano
non era un angelo barocco
era un angelo strafatto, storto
con ali d’aeroplano

ed ecco che l’angelo mi dice
stringendomi la mano
con un sorriso a denti stretti
vai bello, vai a stonare
nel coro dei contenti

vai bello, vai a stonare
nel coro dei contenti

let’s play that

Torquato Neto

Barboni

Te li ritrovi all'angolo
laceri e macilenti
ombre negli occhi stanchi
su facce senza età,
le mani tremolanti
tese verso i passanti
cercano carità,
fermati se lo vuoi
forse così potresti
leggere nel passato
vite vissute ai margini
di questa società.
Ancora li ritrovi alla stazione
tra i binari dei treni
o nelle sale d'attesa
seduti sotto la biglietteria
ad aspettar probabili monete
date da viaggiatori frettolosi
che osservano nervosi e preoccupati
tutti gli orari della ferrovia...
Loro non hanno fretta
e li ritrovi
a scartocciare pasti sempre più asciutti
tra una bottiglia e l'altra
la cicca tra le labbra screpolate
nell'incomunicabile silenzio...
se resti indifferente,
fingendo d'ignorarli,
guardati per un attimo allo specchio
e ti ritrovi.

Luciano Somma

Toccante e, semplicemente, bellissima.
Ne ho visti tanti stasera, ed ho parlato con loro.
ciao buona notte,
Rosy:-P:-P

Ho mangiato

lo, stamattina, ho mangiato.
Certamente, non c'è nulla di piu normale,
di piu comune.
A mezzogiorno, e poi stasera, io mangerò
come tutti...
Cosa dite? Tutti,
non mangian tutti a questo mondo?
Certamente, almeno sembra: me l'han detto.
E' ben triste, beninteso.
Ah! Non siamo in Paradiso!
Ma è necessario saper accettare il proprio destino;
non ci si può far nulla, non è vero?
Non ci si può far nulla!
lo, stamattina,
ho mangiato.
Sicuramente, loro non hanno mangiato.
Ma cosa posso farci, io?
Non c'è rischio che possa tentare,
perché non posso, con la mia porzione,
modesta porzione - nutrire il mondo,
tutti coloro che nel mondo hanno fame.
Ci scocciano senza fine
come se
non avessimo abbastanza seccature!
E poi
sono troppo preso dai miei affari.
Infine, si tratta di sconosciuti...
io, io, IO,
stamattina,
io
ho mangiato.

Raoul Follereau

Il mio e il tuo

Il mio patrimonio, il tuo patrimonio, i nostri soldi;
i miei, i tuoi, i miei, i tuoi...
I miei capitali, i tuoi averi, i nostri beni:
i miei, i tuoi, i miei, i tuoi...
Un solo universo
molle, sordido e chiuso,
nel quale ci si va a barricare.
finito il tempo di amare.
Centinaia di milioni di poveri senza pane,
senza casa e senza nulla.
Il mio patrimonio, il tuo patrimonio,
i miei capitali, i tuoi averi:
i miei, i tuoi, il mio, il tuo.
Ormai sono duemila anni: l'era cristiana...
Ma quando mai cominceremo ad essere cristiani?

Raoul Follereau

Prinçesa

Sono la pecora sono la vacca
che agli animali si vuol giocare
sono la femmina camicia aperta
piccole tette da succhiare

Sotto le ciglia di questi alberi
nel chiaroscuro dove son nato
che l'orizzonte prima del cielo
ero lo sguardo di mia madre

"che Fernandino è come una figlia
mi porta a letto caffè e tapioca
e a ricordargli che è nato maschio
sarà l'istinto sarà la vita"

e io davanti allo specchio grande
mi paro gli occhi con le dita a immaginarmi
tra le gambe una minuscola fica

nel dormiveglia della corriera
lascio l'infanzia contadina
corro all'incanto dei desideri
vado a correggere la fortuna

nella cucina della pensione
mescolo i sogni con gli ormoni
ad albeggiare sarà magia
saranno seni miracolosi

perché Fernanda è proprio una figlia
come una figlia vuol far l'amore
ma Fernandino resiste e vomita
e si contorce dal dolore

e allora il bisturi per seni e fianchi
in una vertigine di anestesia
finché il mio corpo mi rassomigli
sul lungomare di Bahia

sorriso tenero di verdefoglia
dai suoi capelli sfilo le dita
quando le macchine puntano i fari
sul palcoscenico della mia vita

dove tra ingorghi di desideri
alle mie natiche un maschio s'appende
nella mia carne tra le mie labbra
un uomo scivola l'altro si arrende

che Fernandino mi è morto in grembo
Fernanda è una bambola di seta
sono le braci di un'unica stella
che squilla di luce di nome Princesa

a un avvocato di Milano
ora Princesa regala il cuore
e un passeggiare recidivo
nella penombra di un balcone

o matu (la campagna)
o cèu (il cielo)
a senda (il sentiero)
a escola (la scuola)
a igreja (la chiesa)
a desonra (la vergogna)
a saia (la gonna)
o esmalte (lo smalto)
o espelho (lo specchio)
o baton (il rossetto)
o medo (la paura)
a rua (la strada)
a bombadeira (la modellatrice)
a vertigem (la vertigine)
o encanto (l'incantesimo)
a magia (la magia)
os carros (le macchine)
a policia (la polizia)
a canseira (la stanchezza)
o brio (la dignità)
o noivo (il fidanzato)
o capanga (lo sgherro)
o fidalgo (il gransignore)
o porcalhao (lo sporcaccione)
o azar (la sfortuna)
a bebedeira (la sbronza)
as pancadas (le botte)
os carinhos (le carezze)
a falta (il fallimento)
o nojo (lo schifo)
a formusura (la bellezza)
viver (vivere)

Fabrizio De Andrè

"L'elemosina senza amore,
è niente.
E, a volte, peggio di niente,
se con essa intendi meno
soccorrere gli altri che
toglierti un obbligo.
Ciò che importa, è che la prima
miseria degli altri s'imprima
nella nostra carne,
bruci il nostro sangue.
Ci ossesioni i nostri pensieri
troppo 'tranquilli', guasti il
nostro cuore troppo sicuro di sè.
Tu mi dici 'Anch'io ho i miei poveri'.
No, né tu né io abbiamo i
'nostri poveri'.
I poveri non sono nostri.
Siamo noi ad appartenere a loro.
Non si può dire 'i miei poveri',
come la tua figlioletta dice: 'le mie bambole'.
Non si può giocare alle bambole con i poveri".

Raoul Follereau

Qui è il tuo sgabello
e qui riposa i tuoi piedi
dove vivono i più poveri, i più umili, i perduti.

Quando a te io cerco d'inchinarmi,
la mia riverenza non riesce ad arrivare
tanto in basso dove i tuoi piedi
riposano tra i più poveri,
i più umili, i perduti.

L'orgoglio non si può accostare
dove tu cammini, indossando
le vesti dei più poveri,
dei più umili e dei perduti.

Il mio cuore non riesce a trovare
la strada per scendere laggiù
dove tu ti accompagni a coloro che non hanno
compagni, tra i più poveri,
i più umili, e i perduti.


R. Tagore

DOMANI VADO A CASA
(Agli amici della Casa di Riposo…)


Ti aspettano in cornice di finestra,
con occhi lucidi di cucciolo
in sbava di carezze e corse rimandate.
Ti frugano le tasche in cerca
di caramelle al rhum- sigarette per Oliver..
fogli nuovi per "la maestrina"…due gocce
di profumo per "la bella signorina"…-
Ti chiedono dov'è il loro bambino
ti tolgono il paltò, e tu inventi favole
di ieri o poco più- passeggia la brina nel campo
ma ho gemme di primavera in grembo
di borsetta…- Sillabano Rosari rallentati,
come incantesimi cifrari, e si perdono per strada
tra incastri di Misteri e sequenze di ore ricordate.
Certi si muovono come in dondolo,
quasi in schema di tango figurato- disperde il vento
note di clarinetto…o è il canto di arreso bobolink?-
le mani che ballano a rammendare il vuoto.
Fanno i capricci in soffoco di coltrone
si scoprono piano, ti guardano confusi,
ti mettono a fuoco, ti chiamano mamma,
e affondano il naso alla radice del tuo cuore.
Quando li saluti ti stringono in tondo
d'angolo- è un fiume in piena la vena
che batte sulla fronte…ci sono granelli di luce
nel filtro della notte…- si fermano un momento,
e poi, traditi dalla voglia di parlare, ti dicono
il segreto <"Domani, domani vado a casa".


C'è sempre troppo caldo nella Casa dei vecchi,
come respiri densi di giorni circoscritti, odore
intenso di croccante bruciato o forse è latte,
a lungo sbollentato…


E a volte quando torni- dov'è il mio ago?
dov'è il mio filo? ho perso il mio ditale…-
li cerchi, li cerchi, ma non ci sono più…
fuggiti, come musica, dalla toppa della porta.

Marina Pratici

..."...e affondano il naso alla radice del tuo cuore."

dove, dove hai trovato, Claire, un simile gioiello?
QUESTA Sì CHE MI FA COMMUOVERE.
solo chi ha frequentato , per qualche motivo, le case di Riposo per anziani, può leggere e comprendere ogni riga.
Ed anche fra le righe, il NON DETTO.
Grazie.
Rosy:-P:-P

Il soldatino di piombo

con la gamba sola,

la bambola

con la ghiaia sul viso,

il cane di pezza

sfinito dalla polvere

tarmata.

Sono il balocco

giubilato,

la soffitta

ingombra,

l'abbraccio

di cortesia:

la vasta tribù

cui mancò poco

per arrivare al niente.

Quel poco

per esser tutto,

quel nulla

tanto vasto

da riempir le fosse

dell'oceano mare.

E e al dio

minuscolo

dell’insufficienza

io chiedo,

a nome di noi tutti,

la grazia

del certamente forse

Quote:

---

Originariamente inviato da Andrea

Il soldatino di piombo

con la gamba sola,

la bambola

con la ghiaia sul viso,

il cane di pezza

sfinito dalla polvere

tarmata.

Sono il balocco

giubilato,

la soffitta

ingombra,

l'abbraccio

di cortesia:

la vasta tribù

cui mancò poco

per arrivare al niente.

Quel poco

per esser tutto,

quel nulla

tanto vasto

da riempir le fosse

dell'oceano mare.

E e al dio

minuscolo

dell’insufficienza

io chiedo,

a nome di noi tutti,

la grazia

del certamente forse

---

Bellissima, ma manca l'autore! ciao Rosy